Interrogações e Interjeições

Interrogações e Interjeições

Seria uma poesia

Sobre uma poesia

Mais uma poesia

Ou mera repetição?

Afinal, existem pessoas

Que são poetas

E existem poesias

Que são pessoas

Seria uma poesia

Sobre uma poesia

Mais uma poesia

Ou mera descrição?

Afinal, existem pessoas

Que são poetas

E existem poemas

Que são pessoas

Seria uma poesia

Sobre uma poesia

Mais uma poesia

Ou deveras interjeição?

Notas Sobre Ela

Notas Sobre Ela

Ela devora meus desejos

Se lambuza nos anseios

Me desfaz a delirar

Sem fôlego, pensamento, sem ar

Ela é o convite e a atração

Espetáculo perigoso, sedução

Numa cama, num palco, na grama

Entre sombras, suspiros, sem drama

Ela não deseja menos que tudo

Se contenta apenas em devorar o mundo

Se delicia nas desmedidas do desejo

Uma boca, uma taça, uma beijo

Ela é, ela quer, ela faz

Olhares audaciosos e mais

Ela sobe, monta o mundo

Cavalgando estrelas, morno e profundo

Ela se molha em sonhos lúcidos

Inebriados em tons opacos

Em tons de pele, de toque

Em vermelho batom, cores em choque

Ela é um contraste abstrato

Entre sons, cheiros e contato

Ela é o limiar da minha loucura

Plena, inteira, como morder fruta madura

Ela é... Ela quer... Ela faz!

Ela...

Tão Malina

Tão Malina

É o universo que dança a teu redor

Em formas finas multicoloridas

Desafia aquelas leis da física

Rodopiando em vergonha e malícia

Lábios que contraem

O tempo, o espaço, mais

Formam curvas, formam arcos

Enrijece desejo e pecados

E estas curvas, tão curvas, sinuosas

A meia-luz, que a luz se dobra

A meia-lua, meia-noite, meia-hora

Eu meio-tolo, tu perigosa

É o perplexos do convexo do olhar

Da sombra mística do teu balanço no ar

De um vestido, tão vestido a revoar

Das duras penas, duas pernas a mostrar

É o bagaço do meu ser a ver teu ser

Da minha retina, desatina ao te ver

Fabula da fruta a ser mordida

Tão fabulosa, obtusa, tão malina

Fragmentos de um Eu Lírico Perdido

Fragmentos de um Eu Lírico Perdido

Há tantas metáforas para a vida. Será que as pessoas se importariam com mais algumas? Às vezes me pego pensando que a vida seja mesmo como um livro que você se depara com aquela gravura, quando por acaso um vento bate e levanta páginas aleatoriamente até aquele ponto... Esquecido. Às vezes a vida parece como quando você está no carro sem pendrive e busca sintonizar alguma rádio e, por acaso, se depara com aquela música... Há tanto esquecida. É como naqueles dias nublados em que você vira uma esquina que você não passava há anos e, de repente, sente várias coisas que nem lembrava que existiam.

Há muitas histórias abaixo das sombras dos postes, a curva de cada esquina, nos traços de cada porta. É aquela marca de iniciais gravas com estilete na carteira de uma sala de aula. É aquele diário velho, surrado e esquecido no fundo de uma gaveta. É aquela sua blusa que você nunca mais via... Aquela borrada fotografia. São tantas coisas, todas são histórias. Nós somos histórias. Nós nos esquecemos das histórias, nós esquecemos de nós. Acho que em meio aos dias e dias do cotidiano eu fui esquecendo de contar histórias e, entre os dias e dias, eu fui esquecendo de mim. Não fui contando a mim mesmo, não fui tocando a mim mesmo, fui me perdendo de mim.

Há semanas eu procuro meu eu lírico, aquele das poesias livres e leves, sonhadoras. De alguma maneira, sinto que eu, eu mesmo, estou aqui. Em alguma entrelinha deste texto eu posso estar obscurecido pelo cansaço da madrugada e eu não me sinta tão bem representado, não me reconheça aqui. Bom, mas o primeiro passo é este aqui: sentar e escrever e reescrever esta história, este eu lírico perdido, esquecido por aí. Esquecido entre uma velha e uma nova série de TV, entre uma música nostálgica ou aquela fotografia envergonhada. Esquecido em algum sorriso ou sorvete de limão que deixei de tomar. Esquecido nas coisas que eu faço, que me fazem eu, ser eu, eu lírico esquecido, eu lírico encontrado.

Sommelier

Sommelier

Somos pele e orgasmos

Se desfazendo em gemidos

Somos suor e mamilos

Leves, soltos, famintos

Somos solo de guitarra

De baixo e suave

Somos carne e batom

Somos tom sobre tom

Somos lábios e pelos

Descaminhos graves

Somos mel e amargo

Desvios e desastre

Somos as sombras em

Meia luz, meio abajur

Somos tempero e arte

Temperatura e sonhos (nus)

Somos conchinha

E colchete

Somos passo

E compasso

Somos ruins

Somos bons

Somos agua e vinagre

Cor de pele, cor de carne

Somos o tremido da língua

Somos ruído da cama

Somos lençol em campanha

Somo só, somos sons!

Do vinho a taça...

O amor pós-convencional em Cazuza

O amor pós-convencional em Cazuza

Não é incomum as pessoas se escandalizarem frente a crueza de algumas baladas de Cazuza. Podemos inclusive pensar que não há romantismo em suas letras, posto que algumas explicitam relacionamentos infiéis ou simplesmente pelo fato de sexualizar temas que são tratados com maior lirismo.

Nesta manhã de segunda -feira, a música "o nosso amor a gente inventa" não saiu da minha cabeça até que eu a ouvisse mais de dez vezes. Após suas discretas repetições, cheguei a conclusão que Cazuza é um ícone do romantismo pós-convencional. Cazuza não é um John do romantismo lírico, não é um trovador solitário com Renato. Cazuza é um poeta do dia a dia, dos detalhes da vida.

Por exemplo, enquanto Renato se pergunta "quem inventou o amor?", Cazuza tem a resposta na ponta da língua: somos nós! Porém, a ambigüidade, possivelmente, proposital nos faz crer que o inventando é algo de mentira, irreal, falso, impuro. Porém, minha interpretação desta manhã é que esta talvez seja uma das músicas mais românticas de Cazuza, uma das mais sinceras...

Quem nunca quis odiar seus amores, quis desistir de um relacionamento, culpou a falta de amor (quem inventou?)... Acontece que amor é algo que se faz, inclusive na cama, de modo mais humano e carnal possível. Pra mim, este amor inventado é a tentativa de reconstruir algo bom para os dois membros do casal, ou criar algo novo, algo que os mantenha unidos. É afirmar que o amor não é algo dado, divino e maravilhoso, mas é algo feito, construído, humano, suado e trabalhoso!

Acho que o modo como as pessoas se escandalizam com as letras de Cazuza é que há muita sinceridade nelas, para o bem e para o mal. Afinal, o mal é bom e o bem cruel. Ou seja, defendo aqui que os melhores amores não são os líricos, os apaixonados, mas os pós-convencionais, os que fogem as regras, os verdadeiros, os amores que se encontra de verdade em qualquer lugar.

"O nosso amor a gente inventa" me parece um grito de liberdade não desistir de um relacionamento concreto, em que às vezes enjoamos um ao outro e que, mesmo assim, não é porque acabou o romantismo vitoriano que temos que nos deixar, mas podemos inventar!

E eu adoro um amor inventado!

Quase uma Definição

Quase uma Definição

Se há alguém que entende de descaminhos, ah... Este alguém sou eu! Quase nunca falo de mim, quase não digo o que sinto, quase não digo o que penso, quase não digo que sou, mas, de alguma forma, algo me escapa às minhas pretensões de sólida solidez. Algo aparece de mim que eu nem mesmo sei. Estes descaminho de mim mesmo...

Devem ser muito loucos aqueles que me acompanham, que me acompanham de algum modo. Não há muitas constâncias em mim a que se possa se apegar. Há derivações, há rupturas, há prosa, há poesia, há até literatura científica. Sou um poço profundo no raso do céu... Sou o paradoxo do encontro do fim e do começo, eu sou entre... Qualquer coisa que faça sentido! Eu sou sentir, eu sou mentir, estou perdido, estou/sou todos sentidos!

Sou morada de ilusões, sou morada de desilusões. Sou morada de muitos mundos. Sou morada de mundos fictícios. Sou morada da esquina, da cantina. Sou o que se pode imaginar se quiser uma brigo, amigo, namorar! Sou o que sou agora, fui antes, durante e depois. Eu sou o amor romântico, sou sexo a dois. Como eu disse, sou descaminhos e desvios proibidos. Eu sou a lenda que eu recrio em cada rito. Eu sou a fogueira que queima o capital. Eu sou a luxuria, sou a cobiça, sou o que sou e não sou mal. Eu sou, como eu disse, poesia, prosa e outros devaneios, meio a meio, meio mortal.

Mas se você quer mesmo que eu afirme algo além de derivar versos bem concretos e além, é só reparar na cara boca boba que faço quando um sorriso se abre pra mim no tempo-espaço de segundos, de centímetros, do perímetro do beijo e nada mais. 

Eu sou e apenas sou o fruto proibido de histórias e libido. Sou o produto fabricado no infinito possível ser. Eu sou e todo sou seu amor, amante, marido, seja o que for. Mas o que realmente sou é o que te deixo ver, pois o que sou que sou e sou agora mesmo que restou... 

Sou apenas mais um homem que vos fala em metáforas, mas o que queria simplesmente era que você sentisse minha presença crucial do agora! Pelos bares, pelas ruas, luas e lugares, qualquer canto que sonhares e que podemos nos encontrar. Sou aquilo feito na presentificação do momento, sou o sorriso sincero que te dou, sou o abraço acalorado que sobrou, sou a ultima dose do copo cheio de amor, sou aquele que estará lá, presente, face a face, basta, se você quiser, procurar!