Sommelier

Sommelier

Somos pele e orgasmos

Se desfazendo em gemidos

Somos suor e mamilos

Leves, soltos, famintos

Somos solo de guitarra

De baixo e suave

Somos carne e batom

Somos tom sobre tom

Somos lábios e pelos

Descaminhos graves

Somos mel e amargo

Desvios e desastre

Somos as sombras em

Meia luz, meio abajur

Somos tempero e arte

Temperatura e sonhos (nus)

Somos conchinha

E colchete

Somos passo

E compasso

Somos ruins

Somos bons

Somos agua e vinagre

Cor de pele, cor de carne

Somos o tremido da língua

Somos ruído da cama

Somos lençol em campanha

Somo só, somos sons!

Do vinho a taça...

O amor pós-convencional em Cazuza

O amor pós-convencional em Cazuza

Não é incomum as pessoas se escandalizarem frente a crueza de algumas baladas de Cazuza. Podemos inclusive pensar que não há romantismo em suas letras, posto que algumas explicitam relacionamentos infiéis ou simplesmente pelo fato de sexualizar temas que são tratados com maior lirismo.

Nesta manhã de segunda -feira, a música "o nosso amor a gente inventa" não saiu da minha cabeça até que eu a ouvisse mais de dez vezes. Após suas discretas repetições, cheguei a conclusão que Cazuza é um ícone do romantismo pós-convencional. Cazuza não é um John do romantismo lírico, não é um trovador solitário com Renato. Cazuza é um poeta do dia a dia, dos detalhes da vida.

Por exemplo, enquanto Renato se pergunta "quem inventou o amor?", Cazuza tem a resposta na ponta da língua: somos nós! Porém, a ambigüidade, possivelmente, proposital nos faz crer que o inventando é algo de mentira, irreal, falso, impuro. Porém, minha interpretação desta manhã é que esta talvez seja uma das músicas mais românticas de Cazuza, uma das mais sinceras...

Quem nunca quis odiar seus amores, quis desistir de um relacionamento, culpou a falta de amor (quem inventou?)... Acontece que amor é algo que se faz, inclusive na cama, de modo mais humano e carnal possível. Pra mim, este amor inventado é a tentativa de reconstruir algo bom para os dois membros do casal, ou criar algo novo, algo que os mantenha unidos. É afirmar que o amor não é algo dado, divino e maravilhoso, mas é algo feito, construído, humano, suado e trabalhoso!

Acho que o modo como as pessoas se escandalizam com as letras de Cazuza é que há muita sinceridade nelas, para o bem e para o mal. Afinal, o mal é bom e o bem cruel. Ou seja, defendo aqui que os melhores amores não são os líricos, os apaixonados, mas os pós-convencionais, os que fogem as regras, os verdadeiros, os amores que se encontra de verdade em qualquer lugar.

"O nosso amor a gente inventa" me parece um grito de liberdade não desistir de um relacionamento concreto, em que às vezes enjoamos um ao outro e que, mesmo assim, não é porque acabou o romantismo vitoriano que temos que nos deixar, mas podemos inventar!

E eu adoro um amor inventado!

Quase uma Definição

Quase uma Definição

Se há alguém que entende de descaminhos, ah... Este alguém sou eu! Quase nunca falo de mim, quase não digo o que sinto, quase não digo o que penso, quase não digo que sou, mas, de alguma forma, algo me escapa às minhas pretensões de sólida solidez. Algo aparece de mim que eu nem mesmo sei. Estes descaminho de mim mesmo...

Devem ser muito loucos aqueles que me acompanham, que me acompanham de algum modo. Não há muitas constâncias em mim a que se possa se apegar. Há derivações, há rupturas, há prosa, há poesia, há até literatura científica. Sou um poço profundo no raso do céu... Sou o paradoxo do encontro do fim e do começo, eu sou entre... Qualquer coisa que faça sentido! Eu sou sentir, eu sou mentir, estou perdido, estou/sou todos sentidos!

Sou morada de ilusões, sou morada de desilusões. Sou morada de muitos mundos. Sou morada de mundos fictícios. Sou morada da esquina, da cantina. Sou o que se pode imaginar se quiser uma brigo, amigo, namorar! Sou o que sou agora, fui antes, durante e depois. Eu sou o amor romântico, sou sexo a dois. Como eu disse, sou descaminhos e desvios proibidos. Eu sou a lenda que eu recrio em cada rito. Eu sou a fogueira que queima o capital. Eu sou a luxuria, sou a cobiça, sou o que sou e não sou mal. Eu sou, como eu disse, poesia, prosa e outros devaneios, meio a meio, meio mortal.

Mas se você quer mesmo que eu afirme algo além de derivar versos bem concretos e além, é só reparar na cara boca boba que faço quando um sorriso se abre pra mim no tempo-espaço de segundos, de centímetros, do perímetro do beijo e nada mais. 

Eu sou e apenas sou o fruto proibido de histórias e libido. Sou o produto fabricado no infinito possível ser. Eu sou e todo sou seu amor, amante, marido, seja o que for. Mas o que realmente sou é o que te deixo ver, pois o que sou que sou e sou agora mesmo que restou... 

Sou apenas mais um homem que vos fala em metáforas, mas o que queria simplesmente era que você sentisse minha presença crucial do agora! Pelos bares, pelas ruas, luas e lugares, qualquer canto que sonhares e que podemos nos encontrar. Sou aquilo feito na presentificação do momento, sou o sorriso sincero que te dou, sou o abraço acalorado que sobrou, sou a ultima dose do copo cheio de amor, sou aquele que estará lá, presente, face a face, basta, se você quiser, procurar!

Sobre a Escrita

Sobre a Escrita

O ato da escrita tem se tornado distante, difícil e, por vezes, vazio. Talvez por falta de tempo livre para refletir sobre a vida, para sentir a vida em todas suas diversas formas ou quem sabe o acumulo de diversas emoções inomináveis ao longo de dias tenha tornado a possibilidade de escrita um desafio maior do que antes. A questão é que tem sido difícil encontrar tempo para ir de encontro a mim mesmo, ficar só, sentir-se inteiramente só... Para poder sentir, pensar, refletir e, então, escrever.

Meu processo de escrita é como me tornar um andarilho, um viajante solitário, pegar minhas coisas e por o pé na estra em busca de novos horizontes. As minhas experiências pessoais seriam a minha bagagem e o caminho seria o próprio ato da escrita. Cada novo passo, cada novo verso, marcando a folha vazia com diversas letras, com diversas marcas no caminho que vou seguindo.

Pra mim, escrever é uma oportunidade de estar comigo mesmo e poder dialogar comigo mesmo sobre as coisas que trago no peito, que mexem comigo, que me comovem. Nesta vida frenética, tenho sentido o quanto é difícil nos permitirmos sentar e estarmos conectados apenas com nós mesmos. Muitas tecnologias tem nos deixado ligados no mundo lá fora 24 horas. Escrever é a forma pela qual eu acho de me encontrar no meu mundo, de me desligar dos outros mundos, de estar presente, de estar inteiro em algo.

Na escrita posso dar vazão a fantasia, a loucura, ao delírio que reside em mim. É quando eu materializo os sonhos, devaneios, posso transformar em matéria real aquilo que é intangível, aquilo que me pertence, posso operar ritos e misticismo, a escrita como forma de magia.

Espero, aos poucos, retomar a estrada e seguir o meu caminho, mesmo que o mundo gire suas engrenagens loucas do dever e ordem, das responsabilidades, me permitirei estar aqui para ser livre, para voar, fazer magia, sonhar.

Desmensuras

Desmensuras

Durante muito tempo eu fugi

Havia sombras e sobras

Eu não queria estar ali

Eu só queria ir embora

Mas para todo lado, espelhos

Em minha ânsia de mudar

De nome, cidade, estado, sonhar

Eu estava lá todo tempo

Fugi nos livros, nos discos

Pensamentos soltos sobre outros

Poesias fingidas ou roubadas

Mas era onde eu estava

E, então, me redescobri

E então eu queria estar ali

Ser quem sou e me tornei outrora

Ser quem sou e me tornei agora

Reencontrei velhos versos

Medos tolos e seus inversos

Vi, vivi e revivi memorias

Vi, vivi e revivi historias

E então permaneço aqui

Aqui e agora, este ser que meço

Estou em cada pedaço concreto

Do abstrato ser eu que verso

De Peito Aberto

De Peito Aberto

Eu nunca estive só

Nunca me senti tão só

Realmente só

Só como estou agora

Eu nunca estive frágil

Tão frágil e quebrado

Realmente humilhado

Apenas humanos, nunca estive

Eu sempre fui muito mais

Muitos conceitos

Muitos deleites

Eu já fui multidões

Mas hoje, apenas hoje?

Eu estou só, somente só

Sozinho, nem com meus pensamentos

Estes são veneno, são álcool

Afinal, eu nunca estive só

Nunca me senti tão só

Realmente só

Só como estou agora

Dias de Saudade

Dias de Saudade

E, aqui, estou só
Não um sozinho
Não solitário
Apenas só

Daqueles dias assim
Meio cinza
Meio borrado no fim

Daquelas horas
Demoradas e tortas
De insonias e drogas

Dos dias da Saudade
O que mais doí
Doí a noite que não termina
E tudo que guardo dentro de mim

Tempos e Maresia

Tempos e Maresia

Na infância, sempre me perguntei porque aqueles homens tão sérios no dia a dia viviam bebendo aquela bebida amarga, ouvindo aquela música ruim em um ambiente imundo e sorrindo. Eu não sabia explicar porque eles não se divertiam de outra forma e em outro lugar. Bom, ao menos seus sorrisos eram bem felizes e sinceros...

Hoje, peguei-me pensando que estava eu bebendo uma caipirinha meio doce, ouvindo aquelas músicas populares brasileiras em um barzinho limpinho a beira mar e sem sorriso. Eu sabia explicar porque não estava me divertindo de qualquer forma e em qualquer lugar. Bom, meus pensamentos eram lerdos e cansados...

Em um momento de lucidez, ou seria embriaguez, contrapus meus pensamentos infantes e tardios. Nem a juventude rude ou cativa, nem a velhice terna ou megera têm a resposta para as sabedorias da vida. Regras ou experiências, uma hora tudo cai por terra e, bom, ficamos lá nós parados olhando pro nada com cara de tacho e uma caipirinha azeda!

Leva tempo pra perceber que a vida não é uma caixinhas de regras a serem seguidas ou uma caixinha de regras a serem quebradas. A vida é apenas vida e a poesia que fazemos dela, ou poesia nenhuma... Ninguém é obrigado a ser poeta!

Então, fico no aguardo do parágrafo a ser escrito "E na velhice..." que talvez eu venha a desdizer o que eu disse antes!

Quando A Inspiração Não Vem

Quando A Inspiração Não Vem

Eu sinto o cheiro do mato verde

Eu sinto a areia da minha calçada

Eu vejo as cores azuis num céu de domingo

E o vento sopra minhas memórias de mim

Ouço o som que as folhas fazem

No topo das árvores

No fundo do quintal

Eu ouço a água que goteja

No topo da torneira

No fundo do chão

O dia se arrasta com o sol a pino

As horas vagueiam horas por mim

Eu tento escrever poesias de outrora

E deixo a caneta e a noite cair